Mike sitzt tief unter dem Monte Moscal fest und schläft ruhig. Filipponi hat in Mailand eine Redaktion gefunden, die bereit ist, die im Schloss aufgenommenen Fotografien zu veröffentlichen: Die Absprache lautet Sonntag. Er wird den Sonntag nicht erleben.
Die Picchiatelli tun das Einzige, was sie können: Sie verschwinden. Keine Telefone, keine Kreditkarten, kein Netz. Zuflucht finden sie in der Eremitage Sant'Ambrogio auf der Landzunge am See, aufgenommen von den Mönchen und geschützt durch die privaten Kanäle von Kardinal Zuppardi. Mike würde gern in der Küche aushelfen — wenn er denn dort wäre.
Doch diesmal steht Nathan Thorne nicht allein. Er hat einen Draht zu einer Fraktion der italienischen Dienste geknüpft, die solche Handwerke lange vor ihm gelernt hat, und ARCHANGEL soll sich nicht länger aufs Beobachten beschränken. Eine Routinekontrolle bleibt eine Routinekontrolle — auch dann, wenn niemand weiß, wo die Kontrollierten am Ende landen.
Bleibt ein Mann, der in den Bunker gelangen könnte: derjenige, der Thorne die Schlüssel überlassen hat. Und bleibt ein Satz auf Latein, vor Jahren in einem Konferenzsaal in den Dolomiten ausgesprochen, der nie aufgehört hat zu wirken.
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